Les parents de Hye-Jin venaient de Corée du Nord - mais c’était leur histoire, pas la sienne.

Elle, elle était née en Corée du Sud, à Incheon, sous un régime dictatorial qui avait relevé économiquement son pays. Enfant brillante, aidée par des parents cherchant une vie meilleure pour elle, elle fut vite habituée à travailler très dur. Il y avait quelques différences de termes entre elle et ses petits camarades, mais elle finit par s’adapter à leur manière de parler plutôt qu’à celle de ses parents - elle comprit vite qu’il valait mieux se conformer à la société autour d’elle plutôt qu’à ses parents pour être acceptée.

Incheon était une grande ville, à la croissance rapide, et elle eut la chance d’être une élève excellente. Son école maternelle était déjà réputée ; l’école primaire choisie par ses parents encore davantage. Mais elle ne s’y rendit jamais. Un peu avant ses cinq ans, ses pouvoirs se manifestèrent. Remarquant qu’un des élèves était un peu plus doué qu’elle, elle en ressentit une profonde jalousie, qui se manifesta sous la forme de flammes dévorant les affaires de cours de son petit camarade. Quand le professeur demanda ce qu’il s’était passé, visiblement confus, Hye-Jin déclara que c’était de son fait. Quand tout le monde commença à lui dire que ce n’était pas possible, elle décida de le refaire en faisant brûler les affaires de son professeur. Évidemment, une brigade magique dut intervenir ; elle fut retirée de la classe, et tous les moldus présents subirent un sortilège d’Oubliettes.

On la ramena chez elle, pour expliquer à ses parents ce qui venait de se passer et aussi leur annoncer que leur fille était une sorcière. Hye-Jin sut, à leur expression, ce qu’ils n’osèrent pas dire : “Pourquoi notre fille n’est-elle pas normale ?”. Elle s’en fichait. Elle ne voulait pas être normale : elle voulait être exceptionnelle. Rapidement, on l’inscrivit dans une école magique avant de l’envoyer à Mahoutokoro quand elle eut 7 ans. Elle eut alors droit à sa baguette, en bois d’acacia, un bois aussi exigeant qu’elle, avec une perle de Kumiho. Hye-Jin en avait frémi : ces créatures étaient dangereuses, et elle le savait. Elle savait aussi que ces perles apportaient une connaissance absolue, et elle avait été tentée (et le serait encore) de la briser pour l’avaler.

Chaque matin, elle était ravie de devoir monter sur un pétrel-tempête géant pour se rendre à l’école. Elle fut un peu triste lorsqu’à ses onze ans, elle dut se mettre à résider à l’école, comme il était de coutume.
Son uniforme fut doré avant même qu’elle n’arrive à la fin de sa dernière année.

Quand elle quitta Mahoutokoro pour étudier dans une université magique, ses parents se montrèrent un peu brusques avec elle. Ils attendaient d’elle qu’elle trouve un mari, qu’elle fonde une famille. Ce n’était absolument pas dans ses projets. Si elle avait fait l’expérience des flirts et des relations physiques, jamais personne n’avait su atteindre son cœur. Elle n’en fut pas troublée ; elle avait commencé par se dire qu’elle était peut-être simplement exigeante, puis avait cessé de croire qu’elle trouverait quelqu’un à sa hauteur. Cela ne convainquit pas ses parents, et rapidement, elle en eut assez. Elle trouva un petit boulot à côté de ses études, économisa soigneusement chacun de ses salaires en profitant d’être nourrie et logée par ses parents, et quand elle eut assez d’argent, elle s’enfuit aux Etats-Unis.

Elle avait fait toutes les démarches en secret, sans rien dire à personne - ni à ses parents, ni au reste de sa famille, ni à ses amis. Elle avait choisi de ne faire confiance à personne, afin que personne ne puisse interrompre ses projets. Elle avait eu son visa, ses bourses d’études dans une université américaine, un billet d’avion, et un tout petit appartement à louer à San Francisco. Ses parents, le lendemain, trouvèrent juste sa chambre vide, une bibliothèque éparpillée sur le sol et des vêtements jetés pêle-mêle sur le lit. Elle avait fait sa valise en vitesse, et avait rejoint l’aéroport en taxi. Elle avait même calculé le prix de ce trajet.

Bien sûr, quand ils l’appelèrent, elle leur répondit. Elle ne souhaitait pas spécialement couper les ponts avec eux, juste s’éloigner. Elle avait pris la meilleure décision pour elle-même, même si ses parents s’efforçaient de trouver des raisons pour qu’elle revienne. Leurs efforts furent vains, et Hye-Jin se plut tellement aux Etats-Unis qu’elle décida de s’y installer définitivement, se comportant comme une citoyenne modèle aussi longtemps qu’il le fallut.
Quand elle avait le mal du pays, elle repérait les restaurants coréens pour manger des plats et entendre des mots qui lui rappelaient son chez-elle, et c’était reparti pour un tour.

Après ses études, elle devint enseignante-chercheuse. Elle avait été aussi intéressée par les potions que par la médicomagie, et elle avait réussi à joindre les deux cursus, certaines matières se recoupant. Elle était fascinée par le corps humain et surtout comment il changeait au fil du temps. La vieillesse lui faisait peur - vraiment peur, et plus elle se rapprochait de ses trente ans, plus elle était stressée. Elle avait 28 ans quand elle découvrit son produit-miracle, sa fontaine de jouvence, et tout s’enchaîna ensuite extrêmement vite.
Elle fit breveter sa découverte, et décida d’ouvrir son entreprise dans la foulée pour commercialiser sa crème anti-âge révolutionnaire. Elle l’appela Kumiho ; les renards millénaires étaient connus pour se transformer en de très jolies femmes, et c’était ce à quoi elle voulait que les gens pensent en lisant le nom de sa marque. Bien sûr, le nom évoquait surtout des mangeurs de chair humaine, mais elle ne comptait pas s’attarder sur ce genre de détails. Elle ne quitta pas pour autant l’université dans laquelle elle travaillait ; elle profitait encore du laboratoire de recherches, continuait à enseigner à ses étudiants, prenait le temps de faire ses conférences d’un bout à l’autre du pays.

Pendant deux ans, elle n’eut pas le temps de se poser. Mais elle avait eu une envie soudaine ; même si elle ne savait pas encore si son empire survivrait à l’épreuve du temps, elle n’avait pas envie qu’il tombe entre les mains de n’importe qui s’il devait résister. L’idée d’avoir un enfant lui trotta dans la tête, et ses recherches prirent un autre tournant. Elle cherchait le donneur idéal ; quelqu’un de beau, quelqu’un d’intelligent, quelqu’un sans antécédents familiaux compliqués, quelqu’un qui sortirait volontiers de sa vie dès qu’elle aurait eu ce qu’elle voulait. Elle trouva la perle rare ; l’un de ses collègues, d’une autre université, avec qui elle avait des conversations passionnantes. Il accepta, et elle décida d’avoir son bébé-chaudron.
Elle aurait pu porter l’enfant, mais elle avait trop peur de ce qu’une grossesse pourrait faire à son corps. Et puis, elle aurait dû s’arrêter à un moment, et ça, il en était hors de question. Elle vérifiait très souvent que le bébé allait bien, qu’il avait tout ce dont il avait besoin ; cette distraction ne la détournait cependant pas de ses recherches. Elle avait quitté l’université et rejoint le laboratoire de son entreprise. C’était beaucoup plus simple pour elle ainsi, et elle pouvait se consacrer à la recherche sans avoir besoin de s’occuper d’étudiants. Neuf mois plus tard, son bébé vint au monde. Elle l’appela Min-Ji, et déclara dès la première seconde qu’elle était le plus beau bébé de l’univers et qu’elle la rendrait fière.

La maternité était beaucoup plus prenante qu’elle ne l’avait envisagé. Les cris, les couches, les biberons, tout ça était épuisant. Elle frôla plus d’une fois le burn-out, ou bien c’était une dépression post-partum, elle n’en savait trop rien. Elle était quand même allée voir des spécialistes, car il était impossible pour elle de continuer ainsi. Finalement, la vie reprit son cours quand Min-Ji grandit. Elle la gardait toujours avec elle, incapable de se séparer de son enfant trop longtemps. Elle la laissait dormir tranquillement dans son berceau, mais dès qu’elle se réveillait, elle s’occupait d’elle avant de la mettre dans son porte-bébé. Elle lui parlait beaucoup ; elle savait qu’elle ne comprenait pas, qu’elle ne pouvait pas répondre par autre chose que des babillements, mais cela l’aidait à se concentrer, à réaliser certaines tâches ou à se souvenir de choses qu’elle devait faire. Ce n’était pas pareil que de parler avec les gens qui travaillaient pour et avec elle, bien sûr, mais dans un sens, c’était mieux. Elle n’avait jamais été très douée pour le travail d’équipe, de toute façon.

Avoir un enfant ne l’empêcha pas de vivre sa vie comme elle l’entendait ; elle continuait de travailler, de faire ses conférences… Puis Min-Ji eut six ans. Hye-Jin s’était attendu à ce que, comme elle, sa fille montre ses compétences magiques rapidement. Mais c’était encore une enfant, elle avait le temps. Elle prit la décision de l’inscrire dans une école magique, ne serait-ce que pour garder le secret magique intact. Min-Ji n’était pas nécessairement une sorcière, mais elle était tout le temps au contact de sa mère qui créait des potions et des cosmétiques sorciers.
L’école fut une catastrophe. Min-Ji avait pleuré dès le premier jour quand elle avait vu sa mère s’éloigner, et cela n’alla pas en s’arrangeant au fil du temps. Sa fille souffrait, et la voir souffrir lui faisait du mal à elle aussi. Elle prit donc la décision de la retirer de l’école et d’engager des précepteurs (tous excellents, évidemment) pour lui faire l’école à la maison. Quand elle avait du temps libre, elle la laissait venir dans son atelier pour l’observer, et finit par lui apprendre quelques potions faciles quand Min-Ji en fit la demande. Ce fut lors d’une de ces occasions que ses pouvoirs se révélèrent, et Hye-Jin lui adressa un sourire fier, même si elle savait que la discussion qui allait suivre ne serait pas facile.

Le choix fut finalement fait de l’inscrire à Ilukaan. Min-Ji était très impliquée dans ses études, et avait commencé à faire ses recherches bien avant de devoir rejoindre cette école, pour “se préparer”, avait-elle dit. La voir partir fut un déchirement pour Hye-Jin, même si elle ne le montra pas à sa fille, laissant simplement déborder sa fierté. Elle ne montrait jamais à sa fille ses moments d’impuissance. Pour elle, c’était inimaginable. Elle devait être un roc pour elle.
Mais ce fut aussi, étrangement, le moment pour elle de retrouver sa liberté - et elle s’ennuya à mourir. Elle essayait de se focaliser sur son travail, mais elle avait l’impression qu’une partie d’elle manquait dans ce laboratoire. Pour combler le manque, elle se décida à faire de nouvelles rencontres. Ce n’était jamais très concluant, mais au moins elle se changeait les idées, le temps d’une nuit ou quelques-unes de plus.
Elle attendait chaque vacances avec impatience. Mais au lieu de garder Min-Ji dans son laboratoire, elle l’emmenait visiter beaucoup d’endroits différents, un peu partout autour du globe. Elle l’avait emmenée dans des réserves de créatures fantastiques, dans des jardins botaniques où l’on faisait pousser des plantes magiques, dans des musées sur l’histoire sorcière, souvent axés sur les potions… C’était toujours éducatif, même si elle prenait bien sûr le temps de lui faire faire des activités plus récréatives ou même de lui laisser un peu de temps libre.

Mais l’enseignement lui manquait. De plus en plus. Et elle tournait en rond, dans son laboratoire - elle manquait d’inspiration. Un changement d’air lui ferait du bien. Alors, quand Min-Ji termina sa sixième année, elle décida de postuler pour devenir enseignante à Ilukaan. La septième année serait déterminante pour l’avenir de sa fille, et elle voulait être là pour elle.

(c) Ilukaan