Who am I...?

Penelope est une sorcière née-moldue appartenant à la maison Lupy et en 13ème année. Elle suit le cursus Histoire & Culture Magiques. Elle ne possède aucun don. Elle n'occupe aucun poste.

Sa baguette est faite de saule, avec un cœur en plume d'Hippogriffe, d'une longueur de 34cm, peu flexible. Elle n'a pas d'animal de compagnie.

Son patronus est un raton-laveur. L'odeur de son Amortentia est composé de le nickel, le Dollarama et le dentifrice à la menthe. Son reflet dans le miroir du Riséd est Justin Trudeau, Sophie Grégoire et Saito Soma qui lui offrent un câlin. Son Épouvantard prend la forme des personnages des Têtes à claques.

Elle n'a pas de famille présente à Ilukaan. Sa matière favorite est l'archéologie magique et la matière qu'elle aime le moins est l'histoire des arts.

« The history book on the shelf is always repeating itself ! » — ABBA

Acte premier
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Scène 1
Montréal - Appartement de la famille Di Angelo
Penelope se réveille. Lentement, elle passe sa main dans ses cheveux colorés turquoise, lui arrivant à la moitié du dos, ondulés, presque soyeux et pas secs, mais toujours un peu bordéliques, et se redresse. Elle baille longuement.

Penelope - On est quel jour déjà ? Oh non, lundi, je crois bien...

Elle jette ses couvertures par terre et se lève, laissant voir son corps petit en taille, ses hanches un peu larges et, surtout, son vieux pyjama aux motifs d’emojis. D’un pas lourd, fatigué, très différent de son usuelle démarche légère, bien que maladroite, elle se traîne jusqu’à sa garde-robe et ouvre sa porte d’un geste sec.

Penelope - Bon, qu’est-ce que je pourrais bien porter, hein ?

Un à un, elle pousse les cintres de droite à gauche, frappant le mur. Ses mouvements n’ont pas la même délicatesse qu’elle essaie de faire passer dans sa marche. Une robe, une jupe brune, un chemisier rose, un pull bleu pastel...  Tout est étrangement féminin, mis à part les quelques jeans et joggings, séparés du reste, qu’elle porte le week-end, lorsqu’elle ne fait même pas l’effort de mettre le pied dehors. Sur le sol, ses uniformes d’Ilukaan sont mal pliés, les capes sur le sol pour éviter de les rendre trop poussiéreux. Il n’y a pas assez d’espace pour tout accrocher.

Penelope - … Trop chaud, trop vert, pas assez de dentelle. Pourquoi est-ce que l’entièreté de ma garde-robe est comme ça, bordel ? Rien ne va ensemble. Vraiment, j’essaie d’avoir un sens du style, quelque chose de féminin et beau et distingué, et j’ai réussi à en trouver, des beaux trucs abordables ! Mais des beaux trucs abordables qui font jolis combinés...  Une fois par semaine je peux coordonner un habit, en moyenne. Et là on est rien que lundi. Ça va être long.

Prenant le temps d’analyser chacune de ses pièces d’un regard juge, elle finit par saisir une robe à la jupe recousue avec un fil de la mauvaise couleur, comme plusieurs autres de ses vêtements, raccommodés avec les moyens du bord, et sort de sa chambre. Elle se heurte à Cesare, son frère, et ils font les deux un pas en arrière. Cesare croise des bras et fronce des sourcils.

Cesare - Fait attention esti !

Penelope - Oups désolée ! Mais qu’est-ce que tu fous devant la porte de ma chambre, hein ?!

Cesare - J’allais te réveiller, ingrate, arrête de me crier dessus. Il est huit heures cinq.

Penelope - Huit heures cinq ? Bordel, pourquoi ? Je dois seulement partir à huit… heures… vingt... (Chacun de ses mots est de plus en plus espacé. Son regard devient dubitatif et elle est bouche bée ; Penelope est très expressive.)

Un long silence accompagne sa réalisation.

Penelope - Calisse on se revoit tout à l’heure ! (Son accent québécois ressort dans son français. Sa voix est forte, pas contrôlée, comme toujours lorsqu’elle oublie qu’elle est à l’intérieur.)

Penelope court à la salle de bain et claque la porte pour la refermer. Elle accroche sa robe à la rampe où il y a seulement deux serviettes et se concentre immédiatement sur le miroir par-dessus le lavabo. Elle lève ses cheveux, cachant normalement une partie de son front, ouvre le lavabo et se rince le visage. Ses yeux, noirs, mais brillants, aux cils assez fournis naturellement, restent fixés sur sa propre réflexion.

Penelope - Ok, le nez, ça va… Toujours loin d’être gros, et c’est mieux, sinon je me le serais sûrement découpé au couteau. Pourquoi c’est un des trucs qui arrête pas de grandir pendant toute une vie ? Mon dieu que j’ai pas hâte d’être vieille. Peau, sans acné, et une chance. C’est finalement parti il y a deux ans, si ça revient je pète un plomb. Teint… Putain, je devrais être blanche comme un cul, je sors jamais, pourquoi j’ai l’air d’une personne normale et en santé ? Bordel, mes lèvres sont sèches.

Elle ouvre le cabinet médical et en sort un baume à lèvres. Elle l’ouvre, s’en applique, un peu trop même, et range son baume, laissant au passage d’assez grosses traces de doigt sur le miroir. Elle essuie le coin de sa bouche. D’habitude, elle colore ses lèvres ; pas aujourd’hui, elles ont besoin de soins. Comme ses mains, dont la peau est constamment craquelée. Dommage qu’elle n’ait pas eut assez ce mois-ci pour se prendre une crème.

Penelope - On me dit souvent qu’elles sont belles, hein ? Enfin, papa me le disait, pour que je me calme. Oh, Penelope, que tu es une belle fille. Bordel il est chiant. Enfin, c’est pas faux, j’imagine, elles sont… Pleines. Pour manque d’un mot plus poétique. Même si elles sont toujours sèches alors ça ruine toujours le bel effet qu’elles auraient pu avoir.

À l’aide de son pouce, elle enlève les petites poussières dans ses sourcils, restés noirs malgré sa coloration, épilés, mais naturellement un peu en bordel. Puis, un d’eux se dirige vers son menton et s’arrête sur un grain de beauté, juste en dessous de sa lèvre. Elle l’enlève, puis elle le remet, et rebelote.

Penelope - Moche ou mignon, même après 20 ans je sais toujours pas c’est lequel...

Une trentaine de minutes plus tard, lorsqu’elle sort de la salle de bains, elle est habillée, son pyjama sur l’épaule.

Penelope - Je dois aller me maquiller, bordel… Au moins les yeux et les lèvres, comme d’habitude, c’est vraiment le strict minimum pour sortir sans avoir l’air d’un clown...

Elle se tire les manches et trottine en direction de sa chambre. Elle s’arrête juste devant sa porte et arrange sa jupe, pour qu’on ne voit pas le haut de ses cuisses à cause d’un mauvais pli. Son corps étant en général formé, avec une petite couche de graisse naturelle chez les femmes dans son genre, pas sportives, donc, ses jambes n’y font pas exception. La Montréalaise finit par ouvrir sa porte et rentrer dans sa chambre. Cependant, elle s’arrête presque dans l’immédiat.

Penelope - … Mon rendez-vous. Huit heures quarante au Starbucks avec Adrien.

D’un seul coup, la Lupy bondit sur son téléphone. Elle l’allume. Il y est écrit, en gros chiffres : 8:57.

Penelope - Merde ! C’est la troisième fois que ça arrive. Bon, plus qu’à retélécharger Tinder.

Acte second
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Scène 1
Bloombury - Devant The Fancy Phoenix

Penelope est penchée vers la vitrine. Elle passe délicatement sa main sur le verre, mais recule immédiatement.

Penelope - Non. Non, je ne devrais pas. Je ne suis pas riche, même si je donnerais tant pour pouvoir me gâter, des fois...

Elle secoue la tête sèchement.

Penelope - J’ai peu, et j’ai promis à papa que je serais responsable avec mon argent de poche. Je n’ai jamais été vraiment déraisonnable, je ne veux pas le décevoir maintenant… C’est de sa faute si on vit sous le seuil de la pauvreté, mais je lui tire déjà assez l’oreille là-dessus, il n’a pas besoin que je nous ruine en plus. Urgh, je déteste ceux qui prennent des mauvaises décisions en faisant fi des autres. Une chance que c’est mon père. Et une chance que je suis à Ilukaan, sinon j’aurais sûrement fini par fuguer.

Penelope soupire et passe une main dans ses cheveux.

Penelope - Je devrais garder mes petites économies pour mes collections. Les timbres, les capsules de bouteille… Ça vaut deux sous, pour ce que j’en ai, mais au moins ça me fait plaisir d’avoir quelque chose, quoi que ce soit. Urgh, si je n’étais pas née dans une famille défavorisée, j’aurais sûrement des passe-temps plus normaux, comme aller au cinéma, à des concerts ou faire le centre d’achat, mais le destin m’a privée de cette partie de la normalité. À la place, j’accumule des petites bricoles, comme en 1950. J’pourrais bien demander des sous à mes amis, mais j’me sentirais vachement mal si je pouvais pas repayer...  Mais… Mais j’aurais des murs pleins de vrais posters ! Oh, Saito Soma, si seulement je pouvais avoir des images de toi, homme de ma vie… Ta voix magnifique... Ton sourire narquois… Tes chevilles trop souvent cachées-

Un sourire amoureux se dessine sur ses lèvres. Son ton désespéré devient mielleux. Sa romance victorienne avec un homme qui ne saura jamais qu’elle ait existé devait, d’un oeil extérieur, faire pitié, mais elle n’a pas l’air d’en avoir conscience.

Penelope - Je serais une fille comblée si je pouvais t’avoir dans ma vie ! Oh, ou juste le grand amour. Quelqu’un qui me prendrait pour une princesse et avec qui je pourrais m’enfuir dans l’horizon… Enfin, je dois vraiment sonner stupide, parce que je ne crois définitivement pas aux princes charmants. Du moins, si on demande à qui que ce soit, la réponse officielle sera que je n’y crois pas. Même que je trouve ça stupide. Ça sonne bien pour bien paraître, mais c’est vrai,  je sais très bien m’occuper de moi-même, du moins je veux en devenir capable. L’indépendance, c’est ma seule solution, comme ça je finirais pas comme papa a fini. Mauvais emploi, deux enfants, pauvre. Non, je veux travailler, et être utile, sinon je me sens juste comme un trophée. Un trophée moyen, en plus de ça, parce que je suis pas particulièrement belle, ni particulièrement populaire sur Pentagram. La chose la plus mignonne chez moi, ça doit être mes cheveux, ou mes vêtements. Mon apparence, quoi. J’essaie fort, tellement fort d’agir comme une fille douce, et d’être gentille, et d’avoir un rire cristallin… Mais ça n’y change rien. J’aime le concept des princes charmants. Et les contes de fée. En pratique, par contre, si quelqu’un voulait vraiment m’enlever et m’emmener jusqu’au bout du monde j’appellerais le 9-1-1. Police, police ?! Kidnapping sur place publique ! … Enfin. Je crois que ce qui m’attire avec l’idée, c’est plus d’avoir quelqu’un dans ma vie qui en a quelque chose à foutre de moi. C’est difficile de forger des connections qui durent quand j’ai autant de mal à m’ouvrir aux autres, et à être vulnérable, et… Voilà, c’est ça. C’est tellement plus facile de m’imaginer la romance que de la vivre. Ou l’amitié. Les relations humaines en général, même.

Penelope rigole brièvement, non pas d’amusement, mais d’une certaine forme d’exaspération un peu gênée.

Penelope - Peut-être que je n’ai pas d’amis, mais au moins je sais que j’aurai un super avenir. Archéologue, si mes études se finissent bien. Je serai cool ! Comme Indiana Jones. Oh, mon film préféré… Je devrais réécouter le troisième en rentrant, ça finira cette journée déprimante sur une bonne note. J’adore l’histoire. Bien sûr, la quadrilogie n’est pas exacte, c’est fictif, mais… L’aventure ! Les secrets ! Les mystères, la mort qui frôle les héros ! Un jour, j’aimerais vivre ça. Ressentir la peur ! La vraie. J’aime me mettre en danger. Ça doit être pour ça que, dès que je vois un peu d’action, je suis la première à me jeter dedans, hein ? Peeeeut-être que je devrais réévaluer ça. L’hôpital c’est gratuit avec l’assurance-maladie, mais vraiment j’préfère pas y aller, les bébés qui pleurent c’est pas mon truc préféré sur Terre.

Elle se recule encore un peu, évitant la porte vitrée du regard.

Penelope - Urgh. Ouais, je devrais vraiment y aller. J’ai jamais eu du mal à résister à la tentation, comme j’ai jamais eu de mal à tenir tête à ceux qui me regardent dans les yeux et insultent ma grand-mère. Bordel, elle a rien fait mamie. Je sais qu’on voulait m’insulter moi, parce que je suis pas particulièrement bonne pour me défendre, mais si ça dit du mal des autres, c’est tout à coup tellement plus facile de se battre. … Hors sujet. La tentation c’est facile à résister quand on y a l’habitude, mais… Mais. Je suis pluuus capable de voir les autres se pavaner avec leur fortune. La… La pas-du-tout-jalousie est tellement dure à contrôler ! Urgh. Je vais avoir des rides à vingt-cinq ans. J’ai toujours eu la haine facile. Et- et… Une certaine honnêteté peut-être un peu trop directe. Ok, définitivement trop directe. Et la violence facile, aussi...

Finalement, elle tourne dos au magasin et se remet à marcher à travers les rues de Bloombury, sans même jeter un dernier regard en arrière.

Penelope - Ça doit être pour ça qu’on m’aime pas. Je suis juste trop brute, impulsive et insensible, et peu importe à quel point je fais des efforts pour avoir l’air d’une personne douce, compréhensive et intéressante, que ça soit par le physique, les manières, le sourire, les mensonges, le shitpost… Rien n’y fait. Je suis pas bonne à l’école, sauf en histoire, parce que c’est le seul truc qui m’intéresse assez pour travailler. Je suis aigrie. Paresseuse. Tout ça. Ça doit être le karma d’une de mes dernières vies, si j’échoue autant. Ça sert à rien. Je devrais arrêter. J’ai que mes cours sur lesquels m’accrocher, pour un avenir, peut-être. Ma santé mentale est pas importante si au moins j’arrive au bout de l’école sans trop de dégâts. Pas besoin de m’ouvrir aux autres. Pas tant qu’on me laisse tranquille. Cesare sera l’enfant prodige et je serai le clown, c’pas grave. La magie c’était mon cadeau de la nature, l’intelligence ça sera le sien. Je peux juste rester Penelope, l’idiote du quartier qui bave devant et déteste Justin Trudeau en même temps, la cruche superficielle qui aime rire pour oublier, la sotte du coin qui lècherait un poteau en hiver pour qu’on lui donne cinq petits dollars, par désespoir et absence totale de respect de soi… Je suis vraiment un cas désespéré, hein ? (Un rire jaune lui échappe.) Pas grave. Je reviendrai la semaine prochaine. En attendant, ça me fera peut-être quelques photos pour Pentagram. Donner l’impression que je vis le rêve, ça me donnera peut-être l’impression de le vivre, si je persiste assez.

Penelope sort son téléphone, rebrousse chemin, prend quelques photos des mannequins dans la vitrine et rentre à Ilukaan les mains vides.

« You once made this promise to stay by my side... » — Cascada