Keith n'est pas vraiment ce qu'on peut appeler un animal social — encore moins quand Lance est impliqué —, mais il y a certaines choses qu'il ne peut pas laisser passer. Par exemple, le fait que Lance ne connaisse pas le goût de cette merveille qu'est la Poutine. Parce qu'il y a des limites, quand même.

Keith ne se rappelle pas exactement comment c'est arrivé (Pidge, Hunk et Lance parlent bien trop pour qu'il écoute tout ce qu'ils disent, d'accord), mais Lance a prononcé les mots "Poutine" et "jamais gouté", et Keith a décidé de lui épargner plus de souffrance dans un monde sans Poutine. Pas parce qu'il aime particulièrement Lance (aimer, particulièrement, Lance. Voici trois mots qui en aucun cas ne vont ensemble, n'iront probablement jamais ensemble, définitivement pas). Disons que Lance fait partie de ces personnes avec qui il traîne et avec qui il traînera probablement tout le reste de sa vie, parce que Keith ne sait pas comment se faire d'amis et préfère rester avec les mêmes trois individus qu'il trouve relativement supportables (parfois) et qu'il aime bien quand même (parfois). Il n'aime pas particulièrement Lance, mais il l'aime bien : il n'y connait pas grand-chose en amitiés mais il peut au moins dire qu'il y a une différence entre les deux.

Quand Keith se réveille, le matin de leur rendez-vous-qui-n'en-est-pas-vraiment-un (parce que les autres semblent penser que si, mais non ! Ce n'est pas— un rendez-vous, Keith ne sait même pas ce qu'on est supposé faire pendant ce genre de truc, et puis le pré-requis serait d'être en couple, non ? Bref. Pas. Un rendez-vous), il ne sait pas s'il doit être heureux, ou juste regretter son sale caractère.

D'un côté, ils vont à Poutine King. C'est genre, le meilleur endroit au monde à part le stade. Donc Keith ne peut pas être mécontent à 100%. De l'autre, il y va avec Lance, et même s'il aime bien Lance, traîner avec lui est toujours— compliqué. Keith ne sait pas pourquoi, vraiment, mais il finit toujours par s'énerver ou par faire quelque chose d'un peu stupide qui se termine plutôt mal. Lance a le don de réveiller chez lui des émotions qu'il ne contrôle pas tout le temps et c'est horriblement fatiguant. Il pourrait juste, genre, arrêter de traîner avec lui mais ce n'est pas si simple, parce que a) il est proche de Pidge et Hunk, et Keith n'irait pas jusqu'à se séparer d'eux et b) Keith aime bien Lance, ce qui veut dire qu'il pourrait (peut-être) être triste s'il ne le voyait plus. Peut-être.

Il se réveille donc en hésitant entre maudire ou bénir le lui du passé (chose qui lui arrive un peu trop souvent, okay), et passe au moins une heure à réfléchir à leur futur rendez-vous, et particulièrement à quel type de Poutine il doit faire appel pour que Lance adhère finalement à cette merveille.

Quand son plan d'attaque lui semble infaillible, il se prépare rapidement pour être bien à l'heure. Il enfile un de ses sept t-shirt noirs, et un de ses trois jeans noirs, enfile la veste courte (celle qu'il met depuis des années et qui n'est plus vraiment à sa taille, mais peu importe), et court pratiquement jusqu'au village, tout ça pour se rendre à mi-chemin qu'il est en chaussons (pourquoi est-ce que ce genre de chose d'arrive qu'à lui), et qu'il doit faire demi-tour pour enfiler ses bottes. Lors de son second essai, Keith n'oublie rien, mais il il se prend un ballon en plein dans la gueule — et Keith ne peut même pas se permettre de critiquer le mauvais lancer du gosse, parce qu'il a fait la même chose au moins vingt fois dans sa vie. Tout en continuant à marcher le plus vite possible, il place une main contre son nez, se rendant compte avec irritation que ce dernier est en sang. Ugh.

Il l'essuie vaguement, salissant ses mains, et s'arrête pour arracher une feuille à un arbuste pour s'en servir comme papier. Bien sûr, une feuille d'arbre n'a rien de pratique pour éponger du sang, et ça ne sert pas à grand-chose à part donner à Keith l'air d'un idiot, mais hey, ce n'est pas comme s'il n'avait pas l'habitude.

Il accélère le mouvement, apercevant l'entrée de Poutine King. Un sentiment de soulagement le soulève quand il ne voit personne devant la porte (Lance est donc en retard, mais qui est honnêtement surpris par cette information, hein ?) — ça lui donnera au moins le temps de se laver le visage et de trouver des mouchoirs pour que son saignement de nez se calme.

Mais au dernier moment, il remarque une ombre qui s'avance vers l'entrée au même moment que lui, et son regard croise celui de Lance dans ce qui lui semble être un long moment d'agonie. Non, pense Keith, d'une façon bien trop dramatique pour la situation actuelle. Étrangement, le fait que Lance arrive en avance lui semble soudainement horrible.

Keith ouvre la bouche, prêt à le mettre au défis de genre— quelque chose. Il ne sait pas. Il improvisera en parlant — mais Lance le prend de court.

— J’ai failli attendre, j’ai fait un tour en pensant que tu t’étais perdu.

Keith décide immédiatement que Lance est un connard et un menteur. Il grogne, indigné. Lui, Keith Kogane, perdu ? Pour aller à Poutine King ? Quelle espèce de logique peut-on trouver dans cette phrase ? Lance est juste ridicule et veut faire comme si le fait qu'il arrive en retard tout le temps n'était pas un fait connu de tous. Parce que ça l'est.

— Lance, tu as conscience que je pourrais retrouver cet endroit en partant de ma chambre, les yeux fermés, après qu'on m'aie lancé un sortilège de confusion ? (Puis sans aucun transition et sur le même ton agacé, continue tout en dépassant son ami/rival/peu-importe :) Le dernier à passer la porte est un loser.

Avec rapidité, il concentre l'énergie qui lui reste dans sur ses appuis, et se propulse en avant pour passer la porte. La délicieuse odeur de cheddar et de sauce Poutine lui redonne le sourire, et il s'essuie machinalement le nez avant de se retourner vers Lance avec un sourire en coin.

— Quoi- attend, Keith !

Le ton dépourvu de Lance est étrangement satisfaisant, et Keith ne peut s'empêcher de sourire, bien que dégoulinant de sang, ce qui n'est pas exactement le comble de la classe — il ne trouve pas ça si mal, ça lui donne peut-être un petit côté bad boy. Il ne sait pas trop. Souvent, les héros dans les films sont couverts de sang et ça leur donne un air cool ; mais Keith ne sait pas si ça s'applique dans son cas (les héros dans les films ne saignent pas parce qu'ils se sont pris un ballon dans la gueule, okay).

—  Alors déjà, tu n’as pas le droit de me regarder ainsi parce que je refuse ma défaite pour deux raisons ! Tout d’abord, tu m’as pris au dépourvu sans me laisser le temps de me préparer, et ensuite, j’ai été déconcentré par ton nez ! Depuis quand tu saignes ?! Tu as une bosse, tu t’es pris un coup ?! Et pitié ne me dis pas que tu t’es servi de cette feuille d’arbre pour te l’essuyer ! C’est dégoutant et carrément pas hygiénique ! Tu penses quand même pas que ça va stopper ?! Il me semble bien que même dans le monde des sorciers les mouchoirs existent, crétin !

Keith ouvre la bouche pour protester : il n'y a pas de refus de défaite, si ça existait bel et bien, ce serait une technique qui serait utilisée tout le temps. Lance est juste un mauvais joueur qui veut se trouver des excuses, probablement, et d'accord, il n'a pas été très loyal sur ce coup-là, mais on parle de Lance. Lance ! Est-ce que Keith a vraiment besoin d'en dire plus ? Lance est si mauvais perdant qu'il essaiera toujours de se trouver des excuses, même si ça implique la mauvaise foi la plus totale.

Avant que le moindre mot ne puisse sortir de sa bouche, les mains de Lance sont contre son nez et son crâne, le faisant adopter une postule légèrement inconfortable. Keith se demande si c'est une espèce de vengeance un peu bizarre avant de se rendre compte que c'est juste une façon de faire passer le saignement de nez— et qui peut lui en vouloir ? C'est un peu bizarre, non ? Keith n'est pas trop habitué au contact humain, même s'il a remarqué que c'était quelque chose que Lance ne devait pas vraiment saisir. Lance est quelqu'un de très tactile — moins avec Keith, mais quand même. Il ne devrait même pas être surpris.

Mais pris au dépourvu, Keith s'arrête d'un coup de respirer et ne réagit pas pendant quelques secondes, focalisé sur l'étrange chaleur des mains de Lance.

— Applique le contre ton nez. Et ne me dis pas que ce n’est rien ! Tu le fais sinon on sort d’ici sans commander pour aller manger un hot-dog. Et je ne plaisante pas.

Keith hoche machinalement la tête, sortant de sa rêverie. Il a presque l'impression que Lance est sa mère, mais il fait l'effort de ne pas le faire remarquer, probablement parce qu'il a peur que Lance mette à exécution ses menaces.

Keith se remet à réagir quand Lance l'accompagne jusqu'aux banquettes et le le lâche enfin, arrêtant de le materner d'une façon aussi absurde — et. Bizarre. Ça lui donne l'impression qu'il est de nouveau un gosse de cinq ans pour qui on doit tout faire, alors que ce n'est pas le cas. Lance a peut-être l'impression qu'il ne sait pas se débrouiller tout seul ; c'est tout l'inverse. Keith est juste assez débrouillard, justement, pour savoir qu'un saignement de nez ne va pas le tuer. Il n'a même pas mal, bon sang.

— Si ça continue j’irais voir une des personnes travaillantes ici pour demain les premiers soins, ajoute Lance en prenant place sur la banquette.

Keith se met à grogner, hésitant entre le fait d'être embarrassé par toute cette situation ou d'en être irrité. Depuis quand est-ce qu'il laisse Lance lui donner des ordres et le menacer ? Keith peut toujours avoir sa poutine, de toute façon. Lance ou pas Lance.

Mais il doit avouer qu'il est venu ici avec lui, et qu'il n'a pas envie de se retrouver tout seul maintenant.

Il laisse donc l'irritation de côté, mais l'embarras persiste, parce que ce n'est pas le genre de chose qu'il peut contrôler de toute façon.

— Tu— commence-t-il, tu te rends compte que tu en fais des tonnes pour rien, hein ?

Son nez pincé lui donne une drôle de voix, mais tant pis. Lance est ridicule et il faut qu'il en ait conscience, au moins.

— Ce n'est qu'un stupide saignement, ce sera passé dans quelques minutes ! Pas la peine de réagir comme— comme ça ! grogne-t-il, rougissant légèrement. Et puis, il y a une histoire derrière tout ça, tu sais !

C'est normalement le moment où quelqu'un l'empêche de continuer, parce que de toute évidence, il n'y a pas d'histoire, et Keith va inventer quelque chose de complètement faux pour essayer de garder la tête haute. Mais il se trouve également que la capacité d'improvisation de Keith est très limitée, et il se retrouve à déclarer sans réfléchir suffisamment :

— Je me suis battu ! Tu devrais voir l'état de l'autre type ! Je ne m'en sors pas si mal, au final.

Et dans un élan de panique (parce que c'est horrible ! Rien de tout ça n'est vrai ! Et Keith est la personne la moins cohérente du monde, ce qui veut dire que si Lance se met à poser des questions il va forcément se contredire à un moment ou un autre !), il saisit un des menus face à lui et l'ouvre pour masquer son visage. Il connait le menu par coeur, mais Lance n'est pas supposé le savoir, et sa réaction reste plutôt naturelle... Non ?

Ça y est. Il est arrivé. Le moment où Lance est vexé et regarde Keith avec et air de reproche qu’il ne comprend pas vraiment.

Dans ce genre de situation, Keith lance ce qu’on pourrait appeler un appel au secours à Pidge ou Hunk en les regardant d’une façon  trop appuyée pour être naturelle — et okay, ils ne répondent pas tout le temps, mais parfois ils aident un peu, et Keith peut juste— contourner le problème. Mais là non, il n’y a que Lance et lui, et Lance l’a qualifié d’ « ami » et Keith se sent mal.

Il n’aime pas mentir, ce n’est même pas comme s’il l’avait fait exprès ! Que voulez-vous qu’il fasse ! Qu’il explique calmement à Lance que c’est un parfait loser qui se prend des ballons en pleine gueule et qui saigne et inquiète son ami pour ça ? Cette situation lui parait trop absurde pour être bien réelle.

— T’es sérieux ? demande Lance (et Keith veut mourir. Il veut juste. Mourir).

En essayant de garder un air calme, Keith hoche la tête. Oui, il est sérieux. Quand on y pense, il s’est presque battu. Involontairement. Il s’est battu avec un ballon, avec— le hasard. Non. Même lui peut se rendre compte que c’est débile, bon sang.

— Hm… Et, ça s’est passé où ? Pourquoi tu as commencé à te battre ? C’est la personne qui t’a cherché ?

Keith se dit que peut-être que s’il fait s’arrête de respirer il finira par s’évanouir et Lance ne posera plus de questions. Voilà un plan qui semble parfaitement rationnel.

Il prend une grande respiration, quand Lance attrape le menu qu’il tient et la lui retire des mains. Keith tente vaguement de le retenir, mais pris au dépourvu il la laisse aller, et se retrouve pris au piège. Lance le regarde avec une expression qui ne laisse rien passer, les yeux si accrochés aux siens que Keith n’ose même pas penser à l’ignorer. Okay. Okay.

— Je suis curieux d’entendre cette histoire.

Le truc, c’est que Keith ne se laisse pas impressionner par les autres, et encore moins par Lance (souvent presque plus dramatique que Keith lui-même, soyons honnêtes), mais pour autant là il voit bien qu’il a merdé quelque part et il ne sait pas comment se reprendre en main. Lance a quelque chose d’intimidant quand il est sérieux comme ça, mais Keith sait dealer avec les gens intimidants. Le soucis principal étant que Lance est un— ah, un ami. Ou du moins, une des personnes avec qui il traîne régulièrement et avec qui il aime bien traîner régulièrement, et d’après son entourage, ce serait la définition qu’on pourrait avoir d’un ami. Et donc, Keith ne peut pas faire grand-chose, à part soutenir son regard.

Il se trouve qu’il est plutôt doué à ce jeu. À l’école primaire, il l’était tellement qu’on le laissait tranquille la plupart du temps — bon, okay, c’était aussi après quelques bastons, mais, huh.

Il lui vient à l’esprit que ce plan ne va pas marcher au bout de peut-être trente secondes pendant lesquelles ni lui ni Lance ne se quittent du regard, ce qui veut dire que Keith doit dire quelque chose.

D’accord. Il peut faire ça. Il n’a qu’à improviser—

— Je me suis battu… Avec un footballer, affirme-t-il.

Ce n’est pas si éloigné de la vérité, si on y réfléchit bien !

— Un footballer qui— euh, qui—

Keith se mord la lèvre, ravalant un grognement. Ces capacités d’improvisation dans ce genre de situation doivent aller jusque là, ce qui est une sorte de tragédie en soi.

Décidant finalement que cette situations ne vaut pas le drama présent, Keith soupire et croise les bras, toujours en fixant Lance avec irritation. C’est une expression qu’il a presque du mal à garder, vu que a) c’est lui le responsable de tout ça, probablement, et que b) Lance a juste ce regard, vous savez.

— Okay, Lance ! s’exclame-t-il. Je me suis pris un ballon dans la gueule. Tu vois, que c’est rien !

Ça y est, Keith est de mauvaise humeur. Et ça ne fait même pas dix minutes qu’il est là. Wow. Voilà pourquoi on ne devrait jamais le laisser seul avec Lance ; il finit toujours par faire ou dire quelque chose de stupide (l’un ou l’autre), et il finit toujours pas être agacé par tout ça, et— ugh ! Lance va probablement juste se foutre de sa gueule, maintenant. D'habitude, Keith trouve que toute cette histoire de rivalité est complètement stupide, mais là il n'a vraiment pas envie que Lance passe l'après-midi à se foutre de sa gueule.

Vivement qu’ils commandent et mangent, qu’il puisse prouver à Lance son point.

— D’accord, d’accord. Je l’ai aussi cherché. Je le reconnais. Je le ferais plus, promis. Si ça peut te permettre de ne pas mentir quand il t’arrive un truc… Ok.

Keith hoche la tête, moitié rassuré, moitié sans trop savoir comment réagir. Pour la bonne mesure, il offre à Lance un sourire en coin, peut-être que ça peut l'empêcher d'avoir à répondre quoi que ce soit. Il n'est pas doué avec les mots.

Bien, si c'est donnant-donnant, il veut bien essayer de faire un effort. On verra ce que ça donnera, après tout Lance a bien voulu venir jusqu'ici pour gouter à la (sainte) Poutine, peut-être qu'il l'a mal jugé (après réflexion, il est évident que non, mais n'empêchons pas un homme de rêver).

Alors que Keith s'éponge de nouveau le nez, soupirant de dépit en voyant tout ce sang (ce n'est pas nécessaire ! Il n'en souffre même pas ! Un petit bobo de rien du tout, pourquoi faudrait-il que ça se voit autant ?), Lance se met à lui jeter des petits regards dépités. Puis il se lève soudainement et saisit Keith par le poignet, l'emmenant vers le comptoir, comme si c'était normal, mais sous l'effet de la surprise, Keith ne réagit pas vraiment. La paume de Lance est chaude contre sa peau, étrangement douce, aussi (quand on connait le nombre de crèmes qu'il utilise, ça n'a rien de surprenant, d'ailleurs) ; et à l'image de ce que Lance est, au final. Il était évident, de toute façon, qu'il n'allait pas avoir une peau rugueuse ou des mains moites comme Keith.

Il finit par lui annoncer quelque chose comme quoi il faudrait soigner ça avec un epiksey, quelque chose comme ça, Keith écoute à moitié, et hoche bêtement la tête, déjà résigné. Parti comme ils le sont, Lance risque d'insister, et de toute façon ce n'est pas une mauvaise idée, il aimerait bien se débarrasser de cette connerie. Il se sent poisseux, à force. Mais Lance ne semble pas prêt de lui lâcher le poignet, ce qui— pourquoi pas, okay, ce n'est pas particulièrement désagréable.

Lance finit par le regarder à nouveau, une lueur agréable dans le regard, et Keith passe de ses yeux au poignet, interrogatif. Lance semble réaliser également que c'est un peu bizarre, car il le lâche et s'excuse vaguement, même si ce n'est pas trop la peine. Keith profite un peu de son embarras pour le taquiner.

— C'est très gentil à toi Lance, mais je pense pouvoir m'en sortir sans qu'on me tienne la main.

Le vendeur débarque pile à ce moment là pour lui lancer le sort, un passage qui n'est jamais très agréable. Keith est un peu habitué. Il a toujours été du genre casse-cou, et sa mère a dû s'adapter. Il ne sait pas s'il se fera un jour au terrible crack qui résulte de l'opération, ou au léger pic de douleur qui l'accompagne, mais ce n'est vraiment pas grand-chose, au final. La douleur passe en moins de deux. Rien à voir avec la méthode des écoles moldues (même si Keith doit avouer qu'avoir cette espèce de produit rose sur les genoux et des pansements spiderman n'est pas si mal, la douleur continue sur quelques heures au moins).

Lance laisse échapper une grimace qui lui paraît disproportionnée quant à la situation.

— Ça va mieux ?

Keith hoche la tête, puis donne un petit coup de coude à Lance.

— Entre les entraînements et le reste, ça commence à devenir une habitude. Merci d'avoir demandé, ça va beaucoup mieux.

Il remercie le vendeur, qui semble plus dérangé par le sang que Keith a pu répandre partout que par l'effort.

Son nez réparé, Keith peut de nouveau sentir autre chose que l'odeur nauséabonde du sang : le délice de la poutine. Les frites craquantes, la sauce, le cheddar... Même le bacon qui frit, ou tous les autres ingrédients qu'on veut y ajouter. Prit d'un élan de bonne humeur, il attrape un menu sur le comptoir et l'ouvre pour le tenir juste devant le visage de Lance.

— Tout est bon, déclare-t-il, mais si tu veux commencer, je te recommande la classique. Tu peux prendre un supplément bacon si tu as très faim, mais (il le regarde de haut en bas, confirmant ce qu'il sait déjà : Lance a un corps fin et ne semble pas être un gros mangeur) sans c'est très bien aussi. Tu peux aussi en choisir avec des légumes, mais je pense que c'est mieux de commencer par une simple. Pour juger la qualité d'une poutine, il faut toujours en commander une classique. Dans tous les cas, fais-toi plaisir, au pire je terminerai ta portion si tu n'arrives pas à aller jusqu'au bout.  

Il se retourne vers le serveur et commencer sa propre commande.

— Pour moi, ce sera une—

— Une Elvis, je suppose, l'interromp le serveur avec un air mi-blasé, mi-amusé.

Maintenant qu'il y pense, son visage est plutôt familier. Keith hoche la tête, un grand sourire sur les lèvres.

— C'est avec du steak haché, des poivrons et des champignons, dit-il à Lance. Si tu veux on pourra faire moitié-moitié. Tu as fait ton choix ?