Encore et toujours l’éternelle période d’examens. Non pas que c’était une période de l’année qui transcendait Owen ; en tout cas les gens étaient mystérieusement moins sociables courant juin, ce qui permettait au jeune damoiseau –c’cool les oiseaux- de paraître presque normal dans la foule. Et oui, les gens qui préfèrent rester le nez dans un bouquin étaient plus courants en cette période. Parfait pour se fondre dans la masse.

Bon, ça c’était sans compter sur son pote Elliot, qui, on ne va pas se mentir, parlait tout le temps. Et d’arithmancie en plus. C’était le pompon. Owen était une véritable brêle en maths, alors on ne va pas parler d’arithmancie. Des fois il se demandait pourquoi il avait choisi une option pareille. Il aurait mieux fait de prendre de la botanique renforcée… comment ? Ça n’existe pas ? Dommage.

— … et du coup tu devines pas ce que j’ai compris tout à l’heure ?

Euh, non, il devinait pas. Il avait jamais rien compris en arithmancie alors ce que son pote comprenait, non il savait pas.

— Eh bien, je meure de faim !

Owen tourna la tête vers lui, un vague sourire aux lèvres.

— Ce sont les chiffres qui t’ont dit ça ?

— Pas tout à fait, fit-il en levant un doigt, très concentré. Disons que mon estomac a gargouillé tellement fort que le 2 que j’étais en train d’écrire s’est transformé en z. J’ai interprété les signes du destin par « zé faim ».

— Je vois. Dans ce cas, accélère le pas.

OK, Owen aussi il crevait la dalle. Dans le style « je passe mon temps à manger mais mon corps garde l’allure d’un spaghetti », c’était un bon spécimen.

Ils arrivèrent finalement dans la cafétéria, quasiment bondée. Owen poussa un petit soupire. Un poil trop de monde pour lui. Il serait presque obligé de s’assoir à la table de quelqu’un d’autre et de communiquer. Situation critique. Et manifestement, sa plante, Tine, était d’accord ; elle se recroquevilla dans sa poche au niveau de sa poitrine.

— Au pire, on repasse plus-

— Quelqu'un peut récupérer son con d'oiseau ? Siouplaît... ?

Tiens, encore un débile qui amène son hibou dans une cafèt’ bondée et bruyante ? Bon sang, quand est-ce que les gens se rendront compte qu’une trop grande concentration d’humains hurleurs ça ne plaisait pas vraiment aux oiseaux ?

Ah oui, sauf quand l’animal en question s’appelle Noctua. Owen se pinça l’arête du nez.

— C’est pas vrai…

— Ahah, ta chouette est vraiment spéciale, Owen ! s’amusa Elliot.

Ah ça, spéciale, c’était le mot. Owen la fixa d’un œil exaspéré tandis qu’elle lorgnait la nourriture de sa victime.

— Bon… je vais gérer la chose.

Les mains dans les poches, le jeune homme s’approcha de la table du Strixyst.

— Hey. Euh… désolé ?

Il tourna les yeux vers la terreur à plumes, qui le fixait d’un air « you’re talking to me ? » et absolument pas décidée à renoncer à ce repas –qu’Owen savait parfaitement qu’elle n’aimerait pas, en plus. Non, en fait elle lorgnait probablement beaucoup plus sur la musaraigne, là… euh, ce n’était pas forcément un moyen très diplomatique d’engager une discussion, si ta chouette bouffe l’animal de ton interlocuteur, non ?

— Nox, viens-là, siffla-t-il.

L’appel de la bouffe était trop fort. Owen réagit à l’instant où la petite chouette commença à déplier ses ailes et lui bondit dessus pour l’empêcher de s’en prendre à l’autre petite bestiole poilue ; dans un grand bruit il renversa la table dans son mouvement un poil brusque, et marcha très probablement –voire entraina dans sa chute, il n’en savait rien, il avait des plumes devant les yeux- sur les pieds de son interlocuteur.

Ouais, Owen était décidément un génie de la socialisation.

         En fait, le type en face avait l’air d’avoir carrément peur. C’était pas juste que Noctua l’emmerdait pendant son repas… la situation était d’autant plus critique.

Surtout qu’elle reluquait fortement la pauvre petite musaraigne, qui, elle, n’avait manifestement aucun instinct de survie puisqu’elle continuait de grignoter sans broncher. Hé ooooooh, les chouettes ce sont vos ennemis naturels merde… La preuve en est qu’Owen dût se jeter sur son oiseau avant qu’elle ne puisse transpercer la petite bête poilue de ses serres. Dans son mouvement absolument très pas gracieux du tout, il devina qu’il avait au passage écrasé le Stryxist –puisque celui-ci vient de s’exclamer quelque chose qu’Owen n’avait pas vraiment entendu tellement Noctua piaillait.

Le Lupy se retrouva avec une quantité de riz relativement remarquable dans les cheveux lorsque la table se renversa avec fracas. Misère, vous vous rendez pas compte à quel point ça allait être relou ça, vu la tignasse d’Owen… il était sûr d’en trouver encore dans trois jours. Ça ferait des réserves si jamais il a faim un jour, vous me direz…

Owen haussa le ton contre sa chouette, qui continua de piailler, mécontente, attirant les regards sur eux.

— Nox, tu ne peux pas attaquer les animaux des gens ! Après on va croire que je ne te nourris pas assez, et franchement t’es loin d’avoir la peau sur les os…

La chouette ébouriffa les plumes de sa tête, et lança un regard vexé à Owen.

— Ne me regarde pas comme ça, tu ne…

— …et qu'est-ce qu'il fait ici, ton piaf ? Il aurait pu me crever l’œil - - ou pire, manger Pamela !

Le jeune homme releva les yeux vers le propriétaire de la musaraigne –Pamela. Il haussa un sourcil avant de hausser les épaules.

— Comment veux-tu que je le sache ? Elle n’est pas enchaînée à la volière, que je sache, et en principe il n’y a pas un panneau « interdit aux hiboux » devant l’entrée.

Owen secoua la tête, virant une bonne quantité de riz de ses cheveux, ce qui portait fortement atteinte à sa crédibilité. Crédibili-quoi ? Ça se mange ?

— Bon. C’est bon, Pamela n’est pas blessée ?

Aimable, soit aimable Owen, c’est ta faute cette histoire après tout. Fais donc un effort.

Il souffla avec agacement sur la tête de Noctua qui commençait à lui donner des coups de bec sur les doigts.